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Bon anniversaire, Patrick !

Il y a encore quinze jours, je ne te connaissais même pas. Aujourd’hui, je suis le seul à être là pour te le souhaiter, et s’il n’en fallait qu’un, je suis fier d’être celui-là ! Deux semaines que je marche à tes côtés, deux semaines que je trottine parfois derrière toi. Deux semaines à t’écouter, à cerner ta personnalité, deux semaine à nous confier.  Deux semaines qui sont passées si vite, et qui en même temps, ici , représentent une éternité.  Alors, oui, je suis fier d’être ton ami, et de te souhaiter aujourd’hui, un excellent anniversaire !

J’ai eu un petit peu froid cette nuit, dans cet un ancien bâtiment dédié auparavant aux bains publics. Des grandes pièces froides et carrelées de blanc, un couloir sombre, une large porte vitrée. Et puis peut-être aussi à cause de la fatigue qui commence sérieusement à se faire ressentir. Toujours est-il que j’étais encore plus content ce matin de pouvoir siroter mon café fumant, avant d’affronter une loooongue journée annoncée à 34 kilomètres. Parce que trente-quatre, pour moi, c’est au moins six de trop, si ce n’est dix dans l’état où je suis. Courage, Luc, tu ne vas pas baisser les bras aujourd’hui, tu ne vas pas abandonner ton ami en ce jour. On referme donc derrière nous l’énorme et lourde porte du refuge qui claque en un grondement sourd. Patrick va glisser la clef dans la boite aux lettres, et nous voilà parti en zigzag à travers les rues qui nous amènent d’abord jusqu’à une place, puis à un rond-point.

La sortie de Mont-de-Marsan n’est pas des plus agréables. C’est une sacrée ville en fait, très importante, fort étendue, et comme toute ville qui se respecte, elle est entourée d’une banlieue qui semble se perdre à l’infini. On passe d’une commune à l’autre sans discontinuer le long d’une grande route parsemée de commerces, le genre d’avenue où, si tu n’as pas de voiture, tu ne t’y aventures pas par plaisir pour y faire du shopping.

Nous, c’est différent. Nous y sommes par conviction, avec la farouche envie d’avancer. Le plaisir que nous en retirons se trouve dans nos pas, et on ne va pas se plaindre, même si parfois le Chemin n’est pas forcément des plus agréables en termes d’environnement. On slalome entre les voitures, sur le trottoir quand il y en a un, ou directement sur la chaussée, redoublant de prudence en cette matinée chargée.

Il faudra presque une heure avant de profiter du calme sur une magnifique et toute petite route de campagne qui va vite se transformer en un simple sentier qui serpente à travers champs. Il fait magnifique aujourd’hui. Un resplendissant soleil nous arrose de ses rayons, alors qu’une douce chaleur réchauffe l’air, ni de trop, ni trop peu. Le temps idéal pour profiter de ces paysages de France, ces campagnes et ces villages que le Chemin nous offre l’opportunité de découvrir et traverser à notre rythme.

Et de beau village, il va en être question par l’entremise de Benquet. Un petit village tout simple, sans aucune prétention, relativement récent si j’en juge par l’allure et l’agencement des constructions, mais cela peut-être trompeur. Mais en tout cas un village paisible qui parait vivre au ralenti. Tout est propre, tout est clair, les routes semblent avoir été faites hier, les plantations sont au cordeau, il n’y a rien qui dépasse, pas une feuille, pas un pétale ne traine par terre. On dirait un village témoin, ces espèces de lotissement de vacance qu’on visite avant l’inauguration. Même l’église est d’une rigueur à toute épreuve.

Patrick commence tout doucement à m’épuiser, ou plutôt, je ne parviens plus à suivre le rythme qui est le sien. Nous ne sommes encore qu’en milieu de matinée, à peine au quart de notre journée, et je pressens que ça va être difficile pour moi. En sortant de cette magnifique église, je l’aperçois déjà bien loin. Hors de question de le rattraper au pas de courses, impensable d’accélérer. Je le laisse donc filer, et pour être sûr de ne pas être tenté de le rejoindre, je repère les toilettes publiques qui jouxtent l’église, l’occasion pour moi d’une pause sur un trône où même le roi va seul.

On ne se quittera pourtant jamais réellement, puisque comme à notre habitude, d’églises en hameaux, il finit toujours par m’attendre, inquiet de savoir si je vais bien, puis une fois rassuré, il continue son chemin pendant que moi je visite. Ça fait quinze jours qu’on fonctionne régulièrement ainsi, et ça nous sied. On ne se marche pas sur les pieds, on respecte chacun la cadence de l’autre, tout en restant ensemble et en se retrouvant toujours. On fait parfois quelques kilomètres côte à côte, on en profite pour discuter, blaguer, se confier, puis on reprend chacun sa solitude.

Toujours est-il que je ressens de plus en plus la fatigue, que j’ai de plus en plus vite mal aux pieds, et qu’il est plus que grand temps que je me repose. Je ne lui dis rien. Je ne veux pas le ralentir, je ne veux pas qu’il se tracasse pour moi et qu’il se sente obligé de rester à mes côtés. Je ne veux pas non plus gâcher sa journée par mes simples préoccupations physiques, lui qui ne pense aujourd’hui qu’au resto qu’on s’est promis ce soir. Dans quelques jours, nous serons à Saint-Jean-Pied-de-Port. Il sera toujours temps d’aviser là-bas de prendre une journée pour moi avant d’affronter la redoutable étape des Pyrénées.

Les paysages changent un peu. Nous sommes pourtant toujours dans les Landes, mais le Béarn se fait tout doucement ressentir, et si je fais abstraction du climat et de la végétation, je dirai que cela ressemble un peu à la Creuse. Après avoir traversé l’Adour et Saint-Sever, avec une magnifique façade en trompe-l’œil,  c’est une succession de vallons et de collines, de champs et de cultures. Je retrouve ici beaucoup de verdure, en contraste total avec les jours précédents.

Mais si les paysages sont agréables et que le climat est doux, nous ne marchons quasiment que sur des routes de campagne. Enormément d’asphalte qui me tue un peu plus les pieds à chaque pas ! Lorsque je rattrape une ultime fois Patrick dans le village d’Audignon, il est attablé à l’ombre d’un tilleul. Il est 16h30, et il nous reste encore sept ou huit kilomètres. Je viens d’atteindre ma limite. Tout pas en plus sera maintenant pour moi un calvaire, mais je me ferai force de continuer pour être à ses côtés. Je ne prends même pas le temps de me poser : m’asseoir signifierait peut-être renoncer.

A côté de nous se trouve une imposante église, complètement disproportionnée par rapport à la taille du village. Ça n’est certes pas la plus belle église que j’aie vue, mais après mon agréable découverte d’hier à Bostens, je ne pouvais risquer de passer à côté d’un nouveau trésor. Ma curiosité est donc piquée au vif, et je ne résiste pas longtemps à l’envie de pousser la lourde porte en fer qui ferme le mur d’enceinte du cimetière.

A l’intérieur, je suis presque déçu de ne pas retrouver ce que j’avais ressenti la veille. Mais les volumes ne sont pas les mêmes, la lumière non plus, ainsi que peut-être mon état d’esprit et ma réceptivité. J’en fais le tour sans émotion, je reste cependant fasciné par le retable sculpté en pierres peintes qui est exceptionnel. Apparemment, Patrick non plus ne ressent rien. Il s’attarde encore moins que moi, et je ne le retrouverai d’ailleurs pas à la sortie.

Huit longs kilomètres. Selon toute estimation, il me reste huit kilomètres ! Parce que ça n’est pas les 34 annoncés, mais presque 37 que je vais finalement devoir faire ! Je commence à plier l’échine en m’appuyant sur Wilson, mais je n’ai d’autre choix que d’avancer si je veux retrouver mon ami, fêter avec lui son anniversaire, et profiter d’un bon lit au gîte d’Hagetmau. Alors j’avance sans trop réfléchir. Je prends quand même le temps de visiter l’église du village suivant, toujours soucieux d’y découvrir un havre de paix et d’énergie, mais je n’ai que l’envie d’arriver.

J’entame alors enfin la dernière ligne droite vers ma destination. Une longue route où les trottoirs sont réduits à leur plus simple expression, où les voitures nous frôlent et les camions s’écartent à peine. Un grand rond-point, puis quelques entreprises, les premières maisons, un feu rouge, ça commence à sentir la civilisation.

Au centre ville, je retrouve Patrick qui revient d’avoir été signaler son arrivée. Je prie tous les saints du ciel que ça soit à deux pas, mais il me dit que je dois aller m’enregistrer au bureau des arènes de la ville. J’ai encore environ 500 mètres à faire, puis à revenir ici, et le refuge est encore 500 mètres plus loin, près de la caserne des pompiers. Le calcul est vite fait : un kilomètre et demi, soit dans mon état, encore une demi-heure à marcher avant de pouvoir poser mon sac et me doucher. Mais je trouve étonnamment un regain d’énergie, et c’est tout sourire que je me présente à l’hôtesse des arènes.

Le refuge est loin, c’est vrai, mais que ne ferais-je pour une douche et un lit dans l’état où je suis. Il affiche complet, mais aucune tête connue ce soir. Peu importe, nous allons les laisser entre eux : pour nous, c’est fiesta !

Patrick a repéré un petit restaurant local à l’entrée de notre rue. Pas trop loin, pas trop mal, à la carte alléchante et aux produits du terroir. Il est déjà presque 20h, on ne va pas non plus faire le tour des bistrots pour trouver ce qui pourrait le mieux nous convenir : celui-ci fera très bien l’affaire.

Et c’est un excellent choix. La déco est un peu défraichie et les tables font un peu cantine, mais l’accueil est familiale et on se sent à l’aise. Lui optera pour une cuisse de canard confite et il me recommande vivement de goûter les cœurs de canard confits, sans conteste un plat de la région. Une petite bière en apéro, puis on accompagne le repas d’un pichet du patron. On se remémore la journée, il fait le compte de ceux qui ont pensé à lui. Mais sans moi et malgré les nombreuses marques d’affection qu’il a reçu aujourd’hui, il aurait été seul. Je le sens très ému de ma présence. La fatigue s’oublie vite dans ces moments là, et les nombreux pas que j’ai maudits aujourd’hui ne sont plus qu’un mauvais souvenir.

De retour au gîte dans l’obscurité la plus totale, tout le monde dort déjà. Nous montons à pas de loup dans nos chambres, on prend garde à ne rien renverser, et on se glisse lentement dans nos sacs en essayant de faire le moins de bruit possible. Certains ronflent, d’autres se retournent en soupirant. Il me semble même en entendre une grommeler un peu. C’est ainsi que se passent les nuit en communauté dans ces gîtes surpeuplés…

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© Luc BALTHASART, 10/03/2018